Place du marché
Place du marchéPlace du marché,
Il est huit heures.
Les doigts gourds,
Le nez frileux,
Il attend, harassé.
Les commères passent
Le cabas, au bras,
Les pieds lourds,
L’esprit ailleurs.
L’étalage fin prêt,
Mais la n’est point la question,
Il attend, l’homme,
Un frisson sur sa main
Il ajuste son caban
Frais matin,
Au café chaud, il songe.
Les heures s’égrènent
Les articles s’échangent
La matinée s’étire
L’attente persiste
Mais quoi
Mais qui
Comment ?
Pourquoi ce sentiment ?
Frustration.
Le temps parfois joue des tours
Un matin au réveil,
Persistante sensation
D’un miracle imminent.
L’attente se prolonge,
Rien ne vient, rien ne va.
Les propos s’échangent
D’un stand à l’autre.
Frais ce matin
Du givre sur la voiture
Il a fallut racler.
Les mômes, la femme
La famille
Petits mots, petites misères.
Repousser le moment
Où, las, les mains rangeront,
Plieront, emballeront.
Fini la matinée.
Une attente dans le vide,
Demain qui sait ?
Peut-être ?
Ou dans deux jours ?
Il aurait tant voulu, l’homme,
Briser un moment sa routine
Pour un instant d’oubli,
Sur un nuage parti.
La prochaine fois
Qui sait…
Si dieu veut
Inch’allah !
Anne 2009
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